A veces, el acto de la publicación,

coincide con el máximo punto de entropía. Un poco al modo en que los gurúes indios hacen surgir objetos de entre las cenizas, la escritura se materializa ante nuestros ojos con una suerte de beatitud tipográfica, de transparencia impresa a la que sólo podemos asomarnos entre rendijas.

Como la flor omnisciente de Coleridge, imantada desde lo más profundo del sueño, el texto se nos impone con un color, una textura, un gramaje que es de este mundo, y al mismo tiempo es una evidencia que nos excede, testimonio de aquello no podemos probar, y de cuya materialidad cada autor es apenas un capricho, la deriva de un nombre sopesado en el agua.

Así esta flor industriosa que resume un viaje sólo en lo aparente está cumplida. Por debajo o en los mismos pliegues de sus pétalos rezuma aquel paisaje unánime del que se nutre. ¿Cómo invocar entonces una paternidad de la que uno es el primer huérfano, las magras remesas de un reino fantasmagórico cuyo último súbdito es el autor?

Ulises ante Polifemo, la fama o descrédito que merece un texto es siempre una astucia del lector. Astucia, inteligencia, sensibilidad del intérprete, bajo las cuales se refugia la prodigalidad rapaz de quien escribe. En este sentido nada se pierde; ya que el justo calibre es el derroche, lo escrito, en su preciosismo, es tan sólo una medida de lo que aún queda por nombrar. Como aquel "tokonoma" de Lezama escarbado en la soledad del cuarto, el poema se abre a la presencia de otro que reclame su voz, su imaginario, su premeditado albedrío.

Osvaldo Bossi/ Walter Cassara

Leer la nota para la edición de El Motivo es el Poema I (2003)

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